Годы – ветры, потоком сознанье задев,
Дуют только вперёд и не ведают жалость
И уносят все дальше тот мартовский день,
Когда творчество с юностью вместе прервалось.
В повторении вечном рассвет настаёт,
Год за годом луна в звездном небе всё виснет
Одинаково бог руки всем выдаёт
Но лишь избранным кроме того ещё кисти,
Не давая таланту ни часу, ни дня
Проявлять беззаботность и малую праздность
И при этом, быть может, чуть разум отняв,
Чтоб безумно красиво замешивать краски,
Чтобы жизни моменты так жадно хватать,
Чтобы с небом и лесом в единое слиться,
Нанести их на холст, чтоб потом покидать
Этот мир рано очень, начав только бриться?
И цвета, и оттенки на плоскость кроша,
И врезая миг жизни в рисунок как в камень,
То не он рисовал – так спешила душа,
О себе что-то людям оставить на память.
Жизнь всегда хороша, пусть мягка, иль груба,
Лишь бы смысл в ней искать с разным типом ответа,
Но художника видно такая судьба —
Уходить в цвете лет средь природы расцвета,
По решенью ль кого-то, по чьей-то ль вине,
Иль ещё по каким-то причинам-наветам.
Он был братом моим, и всё кажется мне-
За двоих я стараюсь прожить в мире этом.